Imprimés, brochés, vraiment je ne sais
Si c’est bien moi qui les ai chantés.
Ils pourraient être d’un quelconque étranger,
Tant ils sont étranges, éloignés,
Ces plaintes, cantiques, blasphèmes, versets.
Nul doute que ces chants de péché
Ne soient bafoués, redoutés
De ceux qui vivent la vie à moitié.
Nul doute que ce serait
Délice qu’un autre eût peiné
Ces peines et sur ces peines résonné.
Las ! ce fut moi, ce fut moi, ô tourment,
Votre farouche père, sombres, nouveaux chants ;
Pour vous j’ai déjà payé il y a longtemps.
André Ady