Angleterre, banlieue de Liverpool, 2015.
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Nul pierre, nul mousse, nul inscription sur cette stèle… La croix de craie blanche luit à la pâle lueur du matin. Une femme est là, toute de noir vêtue. Tel un linceul d’obscurité, son ombre sombre s’étend sur le tombeau. Je n’ose m’approcher plus avant. Que suis-je, moi-même, pauvre journaliste de province, face à ce deuil ? Face à cette ultime et sublime marque d’amour ?
« J’aime venir ici le matin. Cela peut paraître macabre d’avoir sa propre tombe et de venir s’y recueillir mais en définitive je trouve que cela marque bien la dualité de l’homme : ne sommes nous pas faits pour y reposer plus longtemps que dans n’importe quel autre lieu ? »
Elle se releva et rajusta son châle autour de ses épaules.
« Venez, nous serons mieux chez moi pour parler. »
Je hochais la tête lentement…